Estoy caminando por La Plata,
buscando sacar algún peso
-de la cabeza, que no quiere darme tregua y del cajero, que no quiere darme guita-.
Entro a la librería
-me atraen los libros de gates en la vidriera
pero salgo con casilda-
me acuerdo de tus ojos de gata,
penetrantes cuando callás,
inocentes cuando sonreís.
Me pierdo.
La plaza es hacia el otro lado
y el Vértigo me inunda otra vez.
Estoy caminando por La Plata,
no me fuí
y me pregunto si me iré cuando me vaya.
Cuento pañuelos verdes y violetas
-un promedio de 3 por cuadra-
creo que nunca había visto tanta gente
en la misma gozadera.
Intenso encuentro compartido;
bailar contigo, seducirnos, jugar.
Jugar siempre.
Las reglas sobre la mesa
y los miedos al sobre.
Estoy caminando por La Plata,
confié en que iba a llegar
aunque no imaginaba a dónde.
La llovizna me moja los lentes
-¿parará esta lluvia?-
tengo el corazón y la chabomba inundados.
La cabeza volando en algún tono de tu respiración jadeante mientras canto
-porque me gusta compartirte mis gemidos-
el dolor de los pezones me vuelve a tierra:
Estoy acá, ahora: Volver.
Encontrarme en el encuentro
y encontrarnos.
La Plata - Octubre 2019
Darme cuenta que el amor que te tenía, ahora lo tengo para mi
Y decírmelo suavecito después de cojerme llevándome al vacío
Y hacerme llorar cuando acabo, porque esto es lo que quería:
No tengo que llenar nada
Soy suficiente para mi
Esta fiebre azul
De lino y cebolla
De penas viejas
De gente extraña
En sueños chorrea
Esta fiebre
Que me nubla la vista
Me taladra
Las ganas
Las quejas
Los labios
Este azul
No se lava
Contigo
Ni sin ti
Me gustaba cómo dibujaba.
Cómo iba cambiando de estilos
técnicas preferidas
y discursos.
Recuerdo un momento de amor
mientras ella pintaba con acuarela, un papel tapiz de lavandas
y yo la miraba, maravillada por tanta destreza.
Los pinceles se perdían entre sus dedos
esos palitos flacos y gáciles
-los pinceles y sus dedos-
Más tarde juntaba hojas de otoño
para estampar en papeles.
Miles y millones de papeles.
Me parecía que nunca descansaba.
Se iría transformando en seguridad y en confianza.
.
De aquel otoño funesto para mi
que encontró refugio en su casa
y en el frío de sus dedos,
que cocinaban cremas de naranja
e infinitos panqueques venganos,
mientras yo bien podía estar colgando la ropa,
en un buen día,
o remoloneando aún en la cama,
dejándome mimar y alimentar,
que al fin y al cabo son la misma cosa.
De aquel otoño -decía-
recuerdo el olor a yuyos
y cardamomo.
Los autorretratos.
La incursión en el texto,
aparentemente tímida,
siempre autorreferencial.
Ahora elle.
Y otra vez el cambio de soporte:
Libretas por doquier.
Con ventanas,
con espejos.
Todos los te quiero se pueden decir con una libreta.
Y el malestar con el cuerpo,
con las tetas.
'Bueno, a mi me gustan... dejame despedirme'
me pareció un juego.
Pasajero.
-Mal yo-
'Te banco'
Pensaba que podía acompañarle
a cualquier lado.
...
Luego otra vez,
como pasando por el surco formado años atrás.
Por otres.
Por mi.
Que de tanto andarlo ya no le crece nada.
La violencia.
Y mi incapacidad para ponerle límites.
Estaba sucediendo de nuevo.
...
Entre los planes de verano y el horizonte de tormenta, la primavera me trajo valentía,
autosuficiencia
y pocas pulgas.
Ya no alcanzó la seguridad.
Ni la admiración.
Empezaron a pesar la competencia,
la presión socavada,
el ahogo,
la exigencia,
la manipulación.
La culpa.
No sé...
una línea había sido cruzada;
una violencia,
establecida.
Y hubo un parate.
Repensemos.
Qué estamos haciendo.
Qué queremos.
Porque yo no quiero esto.
¿para qué querernos si no es para querernos?
Toda yo estoy expuesta,
sincera. Me cuesta ser sincera pero nos lo merecíamos.
-Yo te tengo superada -me respondió- estoy en otra.
-¿qué?
Finish him
-Ya no te quiero besar
You loose
¿cuándo esto se había vuelto -también- un juego, una competencia que ganar?
Me habían borrado el piso.
Como los recuerdos.
Como los momentos.
Ya no sabía con quién estaba hablando.
Esa inestabilidad
me deshizo.
...
Luego, otra vez,
se iría transformando en rencor y ese dolor crónico
que me cierra el pecho,
que de tanto andarlo ya no le crece nada.
Toda yo estoy expuesta,
deshecha,
sincera.
No lo tengo superado.
Pero ya no le quiero besar.
Volví del laburo en la madrugada. Entré al edificio que ahora es mi casa y en el hall me encontró una mariposa.
Revoloteó unos segundos sobre mi cabeza y luego pareció descansar en el suelo. A mi, que vivo más en lo posible que en lo real, las mariposas me despiertan una terrenalidad como pocos seres o situaciones logran hacerlo. Decidí sacarla a la calle y me dispuse a perseguirla; durante varios minutos ensayé cuencos con mis manos para retenerla. En medio tu voz lejana, un audio había quedado hablándome desde los auriculares que colgaban ahora sobre mi pecho. Pude atraparla y mientras me regocijaba sintiendo las cosquillas que provocaban sus patas en mi mano suavemente cerrada, logré abrir la puerta que daba al exterior. En esa dificultosa maniobra ella logró zafar de su encierro y se posó en mi dedo índice. Así salimos a la calle y nos quedamos un rato bajo el farol que ilumina la entrada, mirándonos. Le pregunté si estaba bien, me pareció que decía que sí. Entonces caminé hasta el edificio de al lado, el de ladrillos rojos y canteros de flores. Te gustarán las flores. Nos acercamos a ellas y la mariposa no se movió de mi índice. Mientras, vos habías dejado de hablar y yo pensaba en lo frágil de la vida, lo finita y etérea y en lo que me tranquiliza pensar que nada es eterno en este mundo. Ni siquiera nosotres. Ella voló nuevamente hacia el lado de mi casa, supuse que buscaba algo más.
